Una lettera per ogni anno in cui mi ha cresciuto.
Aprii il primo. Poi il secondo. Ogni pagina era scritta con la sua calligrafia: orgogliosa, goffa, sincera. Raccontava di come mi avesse visto crescere, di come si preoccupasse quando non parlavo, di come diventare mio padre fosse stata la cosa migliore che gli fosse mai capitata.
In fondo alla scatola c’era una copia del testamento.
Ha diviso tutto equamente tra i suoi due figli biologici e me.
L’avvocato mi ha detto di aver preso questa decisione anni fa. Non ha mai vacillato. Non si è mai scusato per questo.
“Hanno avuto la loro parte”, disse l’avvocato. “Anche tu.”
Uscii dall’ufficio stringendomi la scatola al petto, sopraffatta ma calma. Fu allora che capii che l’amore non ha bisogno di un pubblico. Non urla né pretende riconoscimento. A volte aspetta in silenzio, assicurandosi che qualcuno si prenda cura di te, anche dopo aver detto addio.
Non era il sangue a rendermi parte della sua famiglia.
Conseguenza sì.
E alla fine questo amore è sopravvissuto persino alla morte.
Nota: questa storia è un’opera di fantasia ispirata a eventi reali. Nomi, personaggi e dettagli sono stati modificati. Qualsiasi somiglianza è casuale. L’autore e l’editore non si assumono alcuna responsabilità per l’accuratezza o la completezza della storia, né per qualsiasi interpretazione o affidamento sulla stessa. Tutte le immagini sono solo a scopo illustrativo.
